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Chaque samedi à 14 heures, un motard entrait dans le cimetière et se dirigeait directement vers la tombe de ma femme. Pendant six mois, je l’ai observé depuis ma voiture. À la même heure. Avec le même rituel.
Il n’apportait jamais de fleurs. Il ne disait jamais un mot. Il restait assis en tailleur près de la pierre tombale de Sarah, la tête baissée, les mains posées délicatement sur l’herbe. Pendant une heure. Puis il pressait la paume de sa main contre la pierre et s’en allait.
La première fois que je l’ai vu, j’ai cru qu’il s’était trompé de tombe. Le cimetière est immense. Les erreurs arrivent. Mais il est revenu. Sans cesse.
J’ai commencé à ressentir quelque chose d’inattendu : de la colère. Qui était cet homme ? Comment connaissait-il ma femme ? Pourquoi la pleurait-il avec une telle ferveur alors que certains membres de sa famille ne lui avaient pas rendu visite depuis des mois ?
Sarah est décédée il y a quatorze mois. D’un cancer du sein. Elle avait quarante-trois ans. Nous étions mariés depuis vingt ans. Deux enfants. Une belle vie. Une vie paisible.
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n’oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
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