J’ai donné une partie de mon foie à mon mari, persuadée de le sauver. Mais quelques jours plus tard, un médecin m’a prise à part et m’a murmuré les mots qui m’ont anéantie : « Madame, ce foie n’était pas pour lui.» Dès cet instant, ma vie a basculé dans un cauchemar que je n’aurais jamais imaginé…

Mais le troisième jour, quelque chose clochait.

Les infirmières esquivaient mes questions.

Daniel Elle n’était pas en salle de réveil.

Personne ne me donnait de réponse claire.

« Le médecin vous parlera bientôt », répétaient-ils sans cesse.

Puis le docteur Harris – d’ordinaire calme, imperturbable, inébranlable – apparut sur le seuil de ma porte, le visage crispé.

« Madame Ricci », dit-il doucement. « Nous devons parler en privé. »

Mon cœur battait la chamade.

« Daniel… va bien ? » demandai-je.

Il ferma la porte.

« Votre mari est stable », dit-il lentement. « Mais le foie – votre foie – ne lui a pas été transplanté. »

Je le fixai, abasourdie.

« De quoi parlez-vous ? C’est absurde. »

Il expira.

« Un segment de votre foie a été donné à un autre patient. Quelqu’un qui n’a aucun lien de parenté. Quelqu’un qui n’est absolument pas concerné par votre cas. »

La pièce pencha.

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